Воображение рисует апокалептическую картину:
Внизу, в испражнениях по колено бредут игроки. Они ждут паринги. Темно. Вонюче и грязно. Неприкаяные бродят между столами, на которых есть одна елка и более ничего.
Над всем этим возвышается циклопическая фигура Сова, пьющего пиво на мягком диване, и время от времени кидающего пустую бутыдлку в неосторожно подбредшего близко игрока. СТон. КРовь. Турп падает в испражнения и тонет. Останки утаскивают нурглинги. И пожирают.
Призов нет.
Тут было про Степана, который дает всем надежду и свет, но мне показалось, что это недостатчоно готиШно. Поэтому будт только нурглинги.
Занавес.
Может хватит уже?