- Назгул! - и страх по рядам, как ветер.
- Я ведь один - так что же вы встали?
Верно, я - Назгул, и всё же - смертен:
Ваши мечи - из заклятой стали!
Сдвинуться с места никто не посмел:
Горькие мысли хлещут, как плети,
Ранят больнее мечей и стрел...
- Мой властелин! Я молю о смерти.
Всем доброго утра :)