Проба пера: Слезы из пустых глазниц.

[iSlim]

Слезы из пустых глазниц.

Каждый день рождаются и умирают цивилизации, каждый миг мы умираем и рождаемся заново…Крохи великого вопроса…Что стоит за всем этим? Наверно, время или что такое…

Писатель небрежно бросил перо и откинулся на жесткую спинку деревянного стула, окинув взглядом веселый бушующий кабак. А жизнь там, надо заметить, кипела. Лилось пиво, вино, самогон, черпались похлебки, супы, а кролики и утки крутились на засаленных вертелах.

Писатель взглянул на испачканный лист бумаги и огорченно вздохнул. Писать у него сегодня откровенно не получалось. Словно перо наливалось не чернилами, а расплавленным свинцом. И его муза, наверно, сидела за соседним столиком.

- Запиши-ка мою историю, писатель, - протрубил грубый голос у него за спиной. Писатель оглянулся и увидел низкого худого мужчину, в широкополой шляпе и сером невзрачном плаще. А на поясе в ножнах висела короткая, но увесистая сабля имперской ковки.

- Пиши, писатель! Уверен, что мои слова будут достойны твоих чернил!

«Именно так начинаются все истории», - усмехнулся про себя писатель, не решаясь гневить судьбу, играя на нервах незнакомца. Он утвердительно кивнул головой и пододвинулся поближе к столу. Прекрасно очиненное перо привычно легло в его руку. Незнакомец же грубо вырвал стул из под гнома за соседним столом и сел напротив писателя. Потом на столик послушно встала мутно-зеленая бутылка вина.

- Я, Георг Волчья Хватка, разбойник, вор, убийца, головорез, гроза имперских сел, деревень и станиц. Не смейся, писатель: я бы мог написать сотни твоих книг, если бы писал кровью своих жертв. Но сегодня, я пришел к тебе, потому что мое время на исходе. Поэтому запиши мои слова…

Писатель проглотил тяжелую слюну, которая, казалось, камнем упала в пустой желудок, но писать не перестал.

«Мое детство…Ахах…Оно ведь нам не нужно. Верно? Там нет ничего необычного. Там не было ничего, кроме голода, чумы и войны. Типичная троица для всех людей моего возраста.

Все началось в юности, когда мне было ровнехонько 20 лет. И тогда я уже был разбойником, воевал в маленькой шайке на юге. Я был молодым, неоперенным птенцом, которому сам черт не приходился братом. Вся жизнь казалась мне песнью барда. Лихие вылазки, погони, драки. Все, как в поэмах прошлого. Ну, так вот, я что-то заговорился…

В один обычный день, когда мы разгромили очередной обоз в Гарнорском лесу. Началась дележка, и товарищи, как мне казалось, обманули меня. Мне отдали лишь искусную деревянную шкатулку. Конечно, я вспылил, уже схватился за кинжал. Мол, зачем мне всякие безделушки, если кошель златых значит для меня большем, чем родная мать. Так или иначе, посмеялись надо мной товарищи, а дальше началось веселье, и я порядком забыл про свою добычу. Вина было много, да и ночь оказалась длинной. В общем, когда я добрался до палатки, изрядно пьяный, я вспомнил про шкатулочку. Любопытство пересилило хмель, и я открыл коробку. Что же увидел на дне? Маленькое существо с мой кулак, голова человечья, тело львиное смотрело на меня. Так и глядели мы друг на друга, но она заговорило человеческим голосом. А сказало, знаешь что?

«Отныне дарован тебе дар, но подумай дважды перед тем как его испытывать…Помни время может повернуть в другую сторону»

И исчезло…»

- В облаке дыма? – усмехнулся писатель.

- В ОБЛАКЕ ДЫМА! – рявкнул Георг.

Писатель замолчал и не стал дальше испытывать судьбу…В дуэли перо против меча не помогает.

«Так вот, я, конечно, удивился, но не предал значения, ведь я допился я до зеленых чертей в тот вечер, поэтому привидеться могло любое. Подумал я так, лег спать и забыл.

Но где-то, через полгода спустя, случилось так, что мы с ребятами попали в засаду. Ну подумал я, конец, умел бы молитву прочитал, а так все равно помирать пришло. И уже замахнулся на меня офицер тяжелой алебардой, и увернуться мне ну совсем никак. Внезапно чувствую, силища такая взяла за душу, помирать страсть как не охота, хоть плач. И в голове только мысль, как живым уйти. Вдруг замечаю, что вокруг меня все, как вкопанное стоит, ни движения, ни звука. Ну, думаю, все, ребята, помер, поди. А, нет. Из носа только капля крови в полете застыла. Вот я долго и не думал, сразу капитану в щель между пластинами свою саблю просунул, что было силы. И тут сразу все вернулось, как обычно. Только офицерик с пятном кровавым на груди оседать стал на землю. В общем, вылезли мы кое-как из капкана, половину друзей я похоронил тогда…В тот вечер сидел один и долго курил и думал. Сначала всех ушедших словом добрым помянул, а потом и про свое спасенье вспомнил. И сразу на ум эта шкатулочка полезла с духом львиным. Сколько раз заглядывал туда, нет и нет – пусто. А эта способность меня много раз выручала потом, да еще научился я ей пользоваться. Стал совсем жить припеваючи, атаманом стал, богатым, уважаемым. Никто меня не мог в дуэли победить, даже мастера признанные погибали от моей сабли. Не знали они, сердечные, что у меня всегда в запасе имеется секундочка, чтоб в сердце кольнуть или удар фатальный от себя отвести. Мог я всех практически обыграть, обмануть любого, украсть, что захочу. На спор я стрелы ловил руками голыми. И шло все ровно и размеренно все 11 лет до вчерашнего дня. Вчера вот вечером зачем-то подошел к шкатулке, просто что-то другое взять, и слышу старый голос:

«Время вышло, выбор сделан, приговор вынесен».

После этого чувствую я, что старею я. Видно, все время что за 11 лет ради развлечения и добычи взял взаймы, я теперь отдаю. Утром я выглядел лет на тридцать-тридцать пять, а сейчас на глазах седею…»

- Вот так писатель, - прокряхтел собеседник, - Напиши про меня, - В этот момент в глазах разбойники писатель увидел что-то настолько жалостливое и щемящее душу, что слезы сами подступали к глазам, - А я пойду с мамой-покойницей поговорю. Исповедуюсь хоть перед ней.

Георг тяжело встал из-за стола и молча вышел из веселого кабака.

Писатель сидел и писал. Писал все, что сказал ему Георг. Слово в слово, буква в букву. Через десять минут он с пустой бутылкой вина, изрядно пьяный шел на кладбище. Автор всегда жаждет узнать судьбу своих героев до конца.

Деревенское кладбище было освещено ярким светом луны, словно и она пришла посмотреть на этого необычного человека. На окраине погоста писатель увидел силуэт у могилы и пошел к нему. На валуне у креста спиной к писателю сидел человек в знакомой шляпе и плаще.

- Она вас простит… - прошептал писатель.

Но собеседник молчал. Писатель обошел его и заглянул в лицо. Но на камне уже сидел скелет, подперев тяжелый череп костлявой рукой. А из пустых глазниц текли слезы…

P.S. Писатель не стал выпускать эту историю и сжег листы. Его просто не читали. А какой писатель без читателя…

Изменено 16 января, 2008 пользователем iSlim

[Vinni_Pooh]

Каждый день рождаются и умирают цивилизации

коротко живущие такие, цивилизации?

Наверно, время или что такое…

Мысль глубока, как воды Стикса...

Писать у него сегодня откровенно не получалось.

Так с этого и надо было начинать :)

Дальше разбирать не хочу. Корявая речь, повторы и банальности.

[iSlim]

Во-первых, мысли в голове человека (Писателя) тоже не образчики слога.

Во-вторых, речь разбойника по теории лишена изысков.

В-третьих, не на речь надо смотреть, а на смысл.

[Vinni_Pooh]

В-третьих, не на речь надо смотреть, а на смысл.

ну... писатель на то и пишет, что б на письмо смотрели :) но тут такая беда, что и на смысл я посмотрел, но нашел там не больше чем в написании :)

[Greg]

коротко живущие такие, цивилизации?

придираешся. Нормальная фраза про цивилизации.

[Добавлено позже]

Рассказ вообщем-то неплох. Но по моему ты поленился его расписать подольше. Сам этим грешу.

Насчет попытки передать речь разбойника... Она не удалась. Речь уж больно искуственная. Попробуй сам рассказать своими словами вслух историю так, чтобы был смысл и не было излишнего пафоса и глупости. Просто речь обычного человека. И запиши ее. Где хочешь, добавь чего то, что укажет именно на профессиональную принадлежность рассказчика.

[Vinni_Pooh]

придираешся.

нифига. то же самое можно было по другому написать.

[Zamankur]

И уже замахнулся на меня офицер тяжелой алебардой

Я несильно разбираюсь в средневековье, но офицеру лучше выдать меч

[Greg]

В строю алебардиров офицер с мечом смотрится глуповато :)

[Angrily]

Ну...получше, чем про королеву с рыцарем. Хотя бы читается нормально и автору явно удалось донести свою мысль до читателя.

Но про Алебардистов всё-таки бредовато: отряд тяжеловооруженной! пехоты в латах! ловит в засаду! разбойников.

Алебардисты - это элитная пехотная гвардия.

На разбойников проще охотиться кому-нибудь полегче вооруженным.

[Werden]

Скажу просто - понравилось, невзирая на небольшие огрехи. Единственное, да, реч разбойника показалась слишком правильной для человека такого рода профессии.

[Abbath]

Прочел, мне понравилось. Хоть и без откровений, хоть и где-то это уже было. Душевная история.