Парочка моих снов:
"Кровь, мясо, кишки..."Первый
"Море. Теплый вечерний ветер дует в лицо. В воздухе пахнет костром и шашлыками. Волны одна за другой накатываются на берег оставляя за собой на песке лишь следы пены на песке. В море купается девушка, резвится как ребенок, брызгает в меня водой, зовет к себе.
До слуха доносятся другие голоса. Поворачиваюсь на звук. Там какие то люди. Лиц не видно, одни образы и голоса. Понимаю что это друзья. Я поднимаюсь и чувствую толчок в плечо...
...и еще один. Потом чей-то голос.
-Эй, вставай! Нам пора.
Открываю глаза. Грязный обшарпанный подъезд. Все двери или открыты, или выбиты. Вокруг обломки кирпича и бетона, осколки стекла и обрывки газет. Я сижу на лестнице. В руках видавший виды АК-74. Похоже в этом подъезде я когда то жил... Поднимаюсь по лестнице выше. Вот и моя квартира. Двери разумеется тоже нет. Захожу внутрь. Там пусто. Лишь мебель и остатки паркета. Все покрыто толстым слоем пыли и бетонной крошки.
Крюково. Старый мост через железную дорогу. Помню как его когда-то востонавливали. Восстановили. В нем как минимум шесть полос. Но это не важно. Мы едем на поезде куда то по направлению к Питеру. За окном дождь вперемежку со снегом. Холодно. Поезд под мостом замедляет ход. Поднимаю глаза и вижу в окне следы сражения. Трупы. Горы трупов. Некоторые лежат прямо на путях. Некоторые засыпаны снегом...»
И второй
"-Эй! Эй, вставай.
Щуря глаза от яркого света спросонья не могу понять кто это…
Снова тот же голос. Причем речь явно не русская. Но я её прекрасно понимаю..
-Ну, же идем…
Постепенно сознание возвращается. Мы находимся посреди лесной дороги. Жарко. Очень жарко. Над дорогой парит муар как от костра. Пыль, поблескивает золотом. Все вокруг ярко-зеленое, легкий ветер раскачивает пальмы и другую растительность, в небе ни облака…Хм, странно как я здесь оказался…
Оглядываю себя. На мне выгоревшее БДУ оливкового цвета, в руках какое то подобие серии Г3
Лесная опушка. Наш проводник (явно из местных) дошел уже до середины, поворачивается и радостно машет нам рукой, что бы следовали за ним. Делаем пару шагов и тут происходит это. Хлопок, яркая вспышка, дымовой шлейф и дикий вопль проводника.
Подбегаем всей группой к нему. В плече (точнее в том месте что когда то было его плечом) торчит еще не разорвавшийся заряд от РПГ-7. Проводник, почему то, ещё жив.
Из перебитого плеча фонтанчиками бьет кровь.
Сзади доносится:
-Медик! Медик!!!
Первая мысль которая приходит в голову: « Какой медик? Тебе сейчас только капелан поможет».
В отряде, между тем начинается паника. Слышны крики из отряда:
- Снаряд! Он , он ещё не разорвался!! Назад!
Проводник поворачивается ко мне и произносит:
-Передай это моей жене.
После чего, здоровой рукой, достает из кармана фотоаппарат и начинает снимать себя на видео. Точнее снимать он начинает акт своего «самоубийства» (если конечно это можно так назвать) он отклоняется назад, и пытается инициировать заряд упав на него. Первая попытка с успехом проваливается, он снова поднимается на колени и снова пытается это повторить. Снова неудача. Я тем временем пытаюсь его успокоить фразами типа: « не бойся парень, все будет хорошо…» попутно отступая назад. Ноги словно вата… С третьей попытки проводнику это удается."
Скажите доктор со мной все в порядке? :?
