Не надо грустить, господа либералы,
Что мы потеряли — уже не вернуть…
Пусть нету отечества, нету уж веры,
И кровью отмечен нелёгкий наш путь.
Пусть мы неприятелем к стенке прижаты —
За нами осталась полоска земли…
Пылают пуканы, посёлки и хаты, —
А что же ещё там поджечь не смогли?
Оставьте, Стрилятель, стакан самогона, —
Ведь вы не найдёте забвенья в вине,
Быть может, командовать вам эскадроном, —
Чему удивляться — все мы́ на войне…
И вы, Галахад, не тянитесь к бутылке,
Юнцам подавая ненужный пример,
Я знаю, что ваши родные в Бутырке, —
Но вы ж не мальчишка, ведь вы — либерал.
Пусть нас обдувает степными ветра́ми,
Никто не узнает, где мы полегли.
А чтобы Россия всегда была с нами, —
Наденьте на головы наши трусы.
По нашим следам смерть над степью несётся, —
Спасибо, друзья, что я здесь не один.
Погибнуть и мне в этой схватке придётся —
Ведь я тоже русский, и я — либерал.
Не надо грустить, господа либералы,
Что мы потеряли — уже не вернуть…
Пусть нету отечества, нету уж веры,
И кровью отмечен нелёгкий наш путь.