Мерцает на солнце топор в руках у зелёного Орка,
Он знает, что будет готов вонзить его в тело ребёнка.
Он верит, красива война, он верит в большого Варббоса,
Он знает, так было всегда, и знает, что ВААХ их не бросит.
Ему под частую плевать, на самые серьёзные ранения,
Ничто не может прервать, его весёлого от войны настроения.
Они были и будут всегда, зелёные мастера боя,
Задавят они числом, на одного врага их подчастую трое.
Но то, что боится каждый Орк, это справедливого наказания,
Пусть в войне они знают толк, но не спасёт это их от растерзания.
На место одного убитого человека придёт другой,
И поведёт он свою армию с Орками в неравный бой.
И сколько бы ни было их, они всё равно проиграют,
Да для них война красива, но чести они не знают.
Пусть же горят, Орки в праведном пламени огнеметов,
Разрываются на куски, от прямых попаданий гранатомётов,
И нет пощады тем, кто в войне видит искусство,
Люди умеют любить вот настоящее чувство!